Él no sabe que vienen —dijo—. Le dije que unos músicos querían visitar a niños enfermos, pero no le dije quiénes. El ascensor subió a la planta de pediatría. Habitación 307. Emma llamó suavemente y abrió la puerta. Michael, tienes visitas. Michael Thompson era diminuto para tener nueve años, aún más pequeño por la cama del hospital y todas las máquinas a su alrededor, pero sus ojos brillaban y estaban alerta.
Levantó la vista hacia la puerta y se quedó boquiabierto. “De ninguna manera”, susurró. “De ninguna manera. De ninguna manera. De ninguna manera”. Los Beatles entraron lentamente en la habitación, sin querer abrumarlo. “Hola, Michael”, dijo Paul, acercando una silla a la cama. “Hemos oído que eres fan”. Michael no podía hablar.
Solo miraba fijamente, mientras el monitor cardíaco emitía pitidos cada vez más rápido. John se sentó al otro lado de la cama. Emma nos dijo: “Has sido muy valiente. ¿Verdad?”. Durante la siguiente hora, los Beatles estuvieron con Michael Thompson. Hablaron de música, de Liverpool, de su infancia. Firmaron sus cromos. Escucharon sus historias sobre los otros niños de la sala.
Y cuando preguntó en voz muy baja si podían tocar algo, volvieron a cantar Help. Acústica, suave, solo para él. Jon hizo armonías con Paul. George tarareó. Ringo marcó el ritmo en la barandilla de la cama. Michael cerró los ojos y sonrió más de lo que Emma le había visto en meses. Cuando finalmente…Tuve que irme, Paul se inclinó hacia Michael. Sigue luchando